L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le pétard, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La béguin bleue naissait doucement, de la même façon qu'un raison gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclairci